第275章：别说话，吻我！(1/5)
时间临近八点。下方大厅的座位，已经被各界名流陆续坐满。
二楼那些世袭包厢的丝绒帷幔，也被逐一拉开。
每一个包厢里，都坐满了那些在新英格兰地区经营了几代人的老钱家族成员们。
...
匹兹堡小学的主广场上，阳光正以一种近乎肃穆的均匀度倾泻下来，将哥特式教学楼那高耸的尖顶、斑驳的石灰岩墙垣，还有广场中央临时搭建的木质讲台，一并镀上了一层薄而冷硬的金边。风从阿勒格尼河方向吹来，带着铁锈与煤灰混合后的微涩气息，却也裹挟着春末特有的、一丝不易察觉的湿润草木味。
王鱼推开车门时，脚步顿了半秒。
不是因为紧张——他早已在南方的烟尘里、在国会山的聚光灯下、在底特律工厂轰鸣的间隙中，把紧张锻造成一种可被调度的肌肉记忆。而是因为眼前这幅画面：讲台背后，一面巨大的蓝鹰旗帜正猎猎展开，旗面被风吹得鼓胀如帆；旗帜两侧，是两排由工会工人自发组成的仪仗队，他们穿着熨烫平整却洗得发白的工装，臂弯里夹着崭新的蓝鹰徽章绶带，脊背挺得笔直，下巴微微扬起，目光沉静地落在讲台中央那一方空出的位置上——那里，将站着伯威克。
而就在讲台左侧三十步开外，警戒线另一侧，分享财富俱乐部的支持者们正随着口号节奏踏着碎步，像一群被同一根无形绳索牵引的潮水，每一次呼喊都让地面微微震颤。那个手臂沾着焦煤粉尘的中年女人，此刻正被几个年轻志愿者簇拥在最前排，她脸上泛着不正常的潮红，嘴唇干裂，眼神却亮得惊人，仿佛那两千美元不只是钞票，而是她孩子病床上尚未熄灭的油灯。
“费兰先生。”少诺万快步上前，声音压得很低，“东区码头工会的代表刚到，说有三个人昨晚在厂门口被盯梢，今早发现自行车胎被人扎破了。”
王鱼没回头，只将右手拇指缓缓擦过西装袖口一道几乎看不见的褶皱：“谁盯的？”
“说是‘自由企业联盟’的人，穿灰色夹克，没车牌，但……”少诺万顿了顿，喉结滚动了一下，“但其中一人左手小指缺了半截，和去年在霍姆斯特德钢铁厂罢工调解会上，坐在泰勒先生后排那个律师一模一样。”
王鱼终于侧过脸，看了少诺万一眼。那眼神没有惊诧，没有愤怒，只有一种近乎地质断层般的沉静——仿佛早在泰勒签下行业法典那一刻，他就已预判到这道裂痕会在哪里悄然渗出暗流。
“告诉码头工会，”他语速平稳，字字清晰，“今晚八点，我在酒店五楼小会议室等他们。带齐所有被扣工资的考勤记录、工伤报备单，还有——”他略作停顿，目光扫过远处警戒线上一名正用对讲机低声说话的市警，“把那位缺指律师的照片，连同他昨天下午三点十七分，在匹兹堡联合车站西出口买咖啡的监控截图，一起带上。”
少诺万猛地抬头，嘴唇微张，却没发出声音。他忽然想起昨天会议厅里，费兰问迈伦·泰勒“共和党和华尔街会不会从中作梗”时，泰勒那双眼睛里一闪而过的、被精准刺穿的狼狈。
原来不是试探，是落子。
王鱼已转身朝讲台走去，皮鞋踩在石砖地上，发出短促而规律的叩击声。那声音不高，却奇异地压住了广场边缘几处突然爆发的争执——两个举着“分享贫困”标语牌的年轻人正试图冲向警戒线，被两名市警一左一右架住肩膀拖离。就在他们挣扎扭动的瞬间，王鱼恰好经过警戒线中央那段由钢盔警察组成的人墙。他脚步未停，却在擦肩而过时，左手食指极轻地、几乎难以察觉地，在其中一名警察的肩章上点了两点。
那警察身形一僵，随即迅速垂眸，右手拇指在对讲机