第二百零五章(5/5)

轻轻按在那个圆圈上。

    墨未干，印痕微凉。

    楼下传来自行车铃声，清脆，由远及近，又渐渐隐去。远处，不知谁家收音机正放着一段咿咿呀呀的淮剧，唱腔婉转，尾音悠长，隐约是《打猪草》里那一句：

    “小英子呀，莫慌张，露水打湿你新鞋帮……”

    林风闭上眼。

    他听见了。听见了三十年前沙沟镇清晨的露水声，听见了老槐树根须在潮湿泥土里伸展的微响，听见了自己十七岁时，在祠堂昏暗的光线下，炭条划过粗糙纸面的沙沙声。

    那声音从未消失。

    它只是沉潜下去，沉进血脉，沉进骨髓，沉进每一次提笔时，指尖那微不可察的、庄严的颤抖里。

    他睁开眼，拿起那张北京—高邮的火车票，把它轻轻压在砚台底下。

    墨香未散。

    春光正盛。