第232章：中期选举大战(1/4)
几分钟后，费兰推门走进了椭圆办公室。雷蒙德·莫利率先走上前来和他握手拥抱：“你这小子看起来比之前壮实了点，看来南方的伙食没有传说的那么差嘛。”
“干得漂亮！”
“哈哈费兰，我可...
斯巴达没有立刻回答。他只是低头看着自己鞋尖上沾着的那点红土——哈蒙德罗斯福州特有的、带着铁锈腥气的赤褐色泥土，像干涸的血痂一样黏在黑色皮鞋边缘。他弯下腰，用拇指轻轻蹭了一下，指腹传来粗粝的颗粒感，又捻了捻，指尖泛起一层微红的粉。
“难受？”他终于开口，声音低得几乎被午后蝉鸣吞没，“蓝鹰先生，您知道我第一次走进罗来纳堡那家棉纺厂时，看见什么吗？”
蓝鹰脚步未停，只侧过脸，等他说下去。
“不是七百三十二张工位卡，每一张都压在生锈的铁皮盒底，上面写着名字、年龄、工龄、日薪。最老的叫艾萨克·麦凯恩，七十九岁，干了五十六年，手指关节肿得像核桃，每天站十二小时，工资比三个月前少两分钱——因为厂主说‘棉价跌了’。最年轻的是个十三岁的女孩，叫莉娜·科尔，她没在卡片背面用铅笔画了一只歪歪扭扭的小鸟，旁边写着‘妈妈说，等我攒够十块钱，就带我去查尔斯顿看海’。”
斯巴达顿了顿，喉结动了动：“我当时以为，只要把NRA法典条文一条条念给她听，把最低工资表摊开给她看，把禁止童工的条款指给她看……她就会笑。可她听完，只把卡片翻过来，用指甲把那只小鸟刮花了，说：‘先生，您要是真能让我妈看见海，我就信您。’”
蓝鹰没说话，只是把左手插进西装裤兜，右手却缓缓抬起，朝街对面一家破旧的五金店橱窗点了点。
橱窗玻璃上贴着一张泛黄的告示，字迹褪色，但还能辨出几行：“本店即日起停售‘罗来纳堡牌’缝纫机配件——因供应商停产。”下面还有一行小字，是店主手写的：“老板进去了。机器还在转，没人修。”
斯巴达顺着蓝鹰手指的方向望去，肩膀微微塌下一寸。
“您今天没让来纳州坐那把铁椅子，”他低声说，“可您没让他看见，真正把他钉死在那把椅子上的，不是州警的手铐，也不是司法部长盖的印章……是他自己工厂门口那扇关上的门。”
蓝鹰终于停下脚步，站在一辆黑色轿车旁，抬手拉开车门。阳光落在他左耳后一道浅淡的旧疤上，那是三年前在宾夕法尼亚矿区调解罢工时，被飞溅的碎玻璃划的。他没急着上车，反而从内袋取出一枚铜制徽章——不是NRA的鹰徽，而是一枚边缘磨得发亮的圆形徽章，上面刻着一行小字：“1923年罗阿诺克纺织工人互助会”。
“这是我在阿巴拉契亚山脚下的第一个合规点，”他把徽章放在掌心，让阳光穿过它细密的镂空纹路，在斯巴达鞋面上投下一小片晃动的光斑，“当时那家厂主也姓来纳州，不过拼写不同——Lanier，不是Lang。他把工会代表锁在锅炉房里，用蒸汽烫伤了三条腿。我带人破门进去的时候，那个代表正用烧红的扳手，在水泥地上刻字：‘我们没死，我们只是冷了。’”
斯巴达怔住。
蓝鹰合拢手掌，徽章重新消失在掌纹深处：“后来我起诉他，他被判刑，工厂被接管，工人拿到了拖欠三年的工资和医疗补偿。可你知道最后谁接手了那家厂吗？”
他顿了顿，目光扫过街角几个蹲在阴凉处抽烟的码头搬运工，扫过远处棉花交易所高耸的钟楼，扫过哥伦比亚县法院顶上那面褪色的州旗。
“是另一个来纳州。表亲，名字一样，连签名的花体都一模一样。他买下了破产清算后的全部